Durante más de un mes, entre calles adornadas de banderas, rojo y gualda, como es de ley, de norte a sur y de este a oeste, primero unos miles, y unos millones al final, españoles de toda clase, lugar y condición, hemos sufrido, hemos suspirado, hemos cantado, hemos gritado, hemos vibrado, hemos llorado y hemos enloquecido de forma exultante con ese puñado de hombres de camiseta roja que nos hicieron elevarnos hasta el séptimo cielo cuando vimos un balón, empujado por el manchego Iniesta, cruzar bajo la portería de un cancerbero holandés.

¿Y ahora… qué? Y ahí es a dónde uno iba. Tras la celebración de este mundial, con la consabida y bien soportada resaca futbolera, me resisto a concebir que todo pueda acabar tras la canción de tal Bisbal.

Y así deseo, pues, con tanto ardor como desee tan preciado trofeo ver al fin en tierras españolas, que no sea ese el final de este cuento. Y así, desearía con la misma pasión, que esa garra, esa fuerza, ese espíritu, que tantos buenos hombres, como hombres buenos son, ahora y años ha, como iniestas, pujoles, xavis, casillas, ramos y llorentes, lorenzos, pedrosas, nadales, alonsos, gasoles y… un sinfín, que con todo ello y esa unión que supieron inyectarnos —todos a una—, como fueron capaces de unir en un solo grito el sentir de una nación, pues de esta forma, lo podamos recordar por mucho tiempo, con orgullo y sin complejos, se presente quien se presente y nos digan lo que nos digan, mientras seguimos tarareando aquello de… “yo soy español, español, español”. ¡Qué grande que eres España!

La vuelta al cole, ansiada y temida a un tiempo, se había consumado.  Y allí quedé pensativo por unos momentos pues el regreso a clase  parecía coincidir, y no de manera casual, con algo más; esto es como con un pistoletazo de salida al arranque de todo aquello que se pueda llamar curso, le pongamos detrás el adjetivo calificativo que le pongamos: escolar, político, empresarial incluso…

Y es este momento del año, de vuelta del verano, con la recuperación de los hábitos –bendita rutina que diría el santo– el que se convierte en punto de inflexión en el que es necesario pararse y reflexionar con el fin hacer frente al “nuevo curso” que se nos presenta ante nuestras vidas. Y como si de un buen colegio se tratase, como nuestra vida debería ser realmente, aprovechar bien los conocimientos que hemos adquirido y, para no tener que repetir, aprender del error.

Claro que en una cultura como la nuestra, lo propuesto es arto difícil, y nosotros que nos lo perdemos. Tenemos la costumbre, ya no solo de ocultar cualquier atisbo de equivocación que nos pueda salpicar, y la culpa de lo acontecido, si no es bueno, siempre será de otro, sino, y lo que es peor, de negarnos a nosotros mismos los propios errores cometidos, con lo que perdemos la oportunidad de sacar los sabios conocimientos que nos proporciona el error. Y es que como dijo Baltasar Gracián: “errar es de humanos, pero más lo es culpar de ello a otros”.

En una interesante entrevista al que fuera presidente de La Caixa, publicada en la revista Capital, en su número de septiembre, decía Ricardo Fornesa: “Temo que superemos esta crisis en falso, sin aprender nada”, y eso es algo que a un servidor le carcome, así por dentro, la tripa.

Comienza un nuevo curso y, vivido lo vivido, sería un momento idóneo para sacar conclusiones que bien nos indicaran, pero vivimos en la cultura de la irresponsabilidad, en la del yo no he sido mirando para otro lado. No se nos ha enseñado a asumir responsabilidades sino, más bien en la de aquí te pillo, aquí te mato y, si puedo, me llevo otra.

Me permito volver a citar al señor Fornesa: “Se ha perdido el sentido del esfuerzo, de la solidaridad y el temor reputacional”. Y pesa la frase como sentencia certera.

Cuando a mediados de enero nuestro ministro el señor Corbacho afirmaba que no llegaríamos a los cuatro millones de parados debía estar algo mal asesorado, o no hay más ciego que quien no quiere ver o, en todo caso, su bola de cristal no debía funcionarle muy bien y, me temo, que como se le ha acabado la garantía, la de la bola, digo, esto ya no tiene remedio y peor que se va a poner.

Así las cosas, acabamos de conocer, según nos cuenta la Encuesta de Población Activa, que publica el INE, que la tasa de paro se sitúa el 17,36%, que ya superamos los cuatro millones de parados y, para mayor drama, que la cifra de hogares donde todos sus miembros están desempleadas alcanza la cifra de 1.068.000, que se dice pronto pero que cuesta digerir.

Mientras, los sindicatos desaparecidos del panorama, pues será que no tienen de qué quejarse, que los números cantan y las nubes se levantan. Y no se quejarán, pues como si la crisis no fuera con ellos, digo, por el trato recibido en este país; país aquel donde el que fuera ministro cazador, ¡coño!, y con perdón, entre evento y evento, a rojo grito y viva voz, presumía de ser la octava potencia del mundo.

Pero estemos tranquilos que el ministro, Corbacho, que sabe mucho, y más que MAFO, seguro que esta vez acierta –sí que sí- y no llegamos a los cinco millones, que esto es de mucho quejarse, que no es para tanto y el que no se consuela es porque no quiere.

Tenemos todo lo que en una ciudad de esas, de las grandotas, grandotas, pero, y eso me lo decía ya mi madre, viviendo de manera más tranquila. Es, a veces, incluso, como vivir en un pueblo pero a lo grande, a lo bestia.

Tenemos atascos, pitos horrendos de conductores desesperados, prisas, carreras, sinrazones y “sinmiramientos”, que también me lo decía mi madre, pero… de otra manera. Siendo casi lo mismo es muy diferente, y ahí dejo la reflexión.

Aunque, la verdad sea dicha, con eso de la crisis, la cosa ya va cambiando un poco, y casi que bastante a peor. Y es que la gente o se queja, que se queja mucho, o se crispa, que se crispa mucho, o se entristece, que también se entristece mucho. Y en eso no se distingue ni de las ciudades grandes ni de las pequeñas. Jodidos estamos todos y decir lo contrario es engañar al personal. Bueno, los políticos, en todo caso, que también están jodidos, tal vez lo estén por otra cosa, más por temas de poltronas, sillones y coches oficiales, a diferencia de un servidor y su compaña; y de los banqueros pues, de los banqueros mejor ni mentarlos.

Pero aún así, vivir en esta ciudad es algo bello. Y como somos muy sedentarios, y cambiamos poco de casa, y llevamos viviendo un montón de años en el mismo lugar, la gente se conoce y, a veces, hasta se saluda. Todos tenemos la farmacia de siempre, donde nos apuntan los medicamentos y luego llevamos las recetas. Todos tenemos el peluquero al que solo basta decirle “como siempre”. Todos tenemos los puestos de siempre, en el Mercado, donde el de la verdura, el del pescado, o el de la carne sabes bien que no te engaña, porque ellos saben lo que te gusta siempre.

Y todos tenemos, también, el bar de la esquina, nada más cruzar la calle; sí, ese, el de toda la vida. Aquel donde casis todos hemos contado nuestras cosas y algunos nos han contado las suyas y, los más, las de otros muchos. Y es que aunque no queramos, en este país, que siempre he conocido como España, es un bar donde existe historia en los bares, en las tascas, en los mesones. Y, tras un vino y una tapa, se hacen tratos y negocios. Tras una caña y un pincho conseguimos una copa de Europa y una pole en la parrilla. Tras una copa y una caricia llegamos a descubrir un amor.

En mi caso es el “Mesón La Esquina”, que regenta mi amigo Jorge Nieto hace, ya ni me acuerdo cuanto tiempo. Jorge Nieto, al que conozco hace… hace… cuarenta y algún años. Y no es que yo sea un vejestorio, sin menospreciar, sino que nos conocemos desde muy niños. Fíjate que no hace mucho, y de lo que se acuerda el tío, me contó que tenía en la memoria su primer día de colegio y que, siempre según él, fui yo el primer niño que le habló, le di la mano y le acompañé a la clase. Casi que me emocionó cuando me lo contaba, ¡oye!

Y así, porque nos conocemos de toda la vida, en un ataque de franqueza, mi amigo Jorge, el del bar de toda la vida, se pone, corazón abierto, a contarme que hace casi dos semanas que no visita a su madre porque no quiere mirarle a los ojos y que descubra que no está bien. Y me cuenta lo que le cuesta entrar en casa, tragar saliva y estirar cuello, todo para forzar una sonrisa para que no descubran que no está bien. Y me contó el esfuerzo que tiene que hacer para mirar a sus hijos sin parase a pensar si está siendo un buen padre de familia porque no está bien. Y me cuenta que no está bien porque no llega. “La puta crisis” me dice; una puta crisis que él no ha creado pero que sí está pagando. Y la paga porque, si ya antes abría su mesón a las seis de la mañana, ahora lo abre a las cinco y media, por si pilla los cafés de los que cogen el autobús en la puerta para ir al turno de mañana de la fábrica. Y no llega. Y la paga porque ya no cuelga, encima de la máquina de café, aquel cartel que decía “cerrado los domingos por descanso del personal”, porque ya no descansa los domingos. Y no llega.

Y me cuenta, y me habla de “la puta crisis”, mientras yo lo miro con cara de no saber qué. Porque los pesares de mi amigo, a mi me pasa, también le pesan a uno. Y solo acierto a decir que hay que seguir, que hay que aguantar, que al final saldremos. Y sus ojos enrojecen, y su sonrisa ya no es tal y, adivino en su pensar un “habla, habla, pero yo estoy jodido con la puta crisis, y no llego”.

Y pienso en aquellos gurús de moda, que en muchos casos son los que han provocado la “puta crisis” y que ahora, cosas de la vida, últimamente dan magistrales clases de cómo gestionar la crisis, y hasta las cobran. Y pienso en aquellos, políticos principalmente, tocados por el dedo de alguna deidad, a los que no se les cae la cara de vergüenza cuando, aún, presumen de los grandes avances sociales que están consiguiendo para nuestro mayor bienestar, cuando nuestro bienestar les importa un carajo o, a la más, les importa, cuarenta y cinco días antes de votar, en la medida que nuestro bienestar pueda convertirse en un voto, y hasta la próxima.

Y mientras me ahogo en la demagogia de esa podredumbre, yo pienso, y me retuerzo el cerebro pensando de qué puñetera manera podría yo hacer algo que de verdad ayude a Jorge; Jorge Nieto, el del bar de toda la vida, aquel al que una vez le di la mano para acompañarlo a clase.

Y te das cuenta que en ciudades de trescientas cincuenta mil vidas, alma arriba, alma abajo, aquí, como en Hollywood, también tenemos héroes. Porque vivir como vive Jorge es vivir de manera heroica. Y aquí hay muchos héroes; sencillos pero muchos, muchos héroes.

Y yo, que escribí una vez “Nunca dejes que nadie te diga que no puedes hacer algo”, me reitero en todo lo escrito pero, recojons, ¿qué puedo hacer por mi amigo? ¿Qué puedo hacer? Porque el tema está ahí; en el verbo hacer. En el hacer está la respuesta. Y yo, que he perdido mucho tiempo teorizando, porque necesito ayudar a Jorge, y porque necesito ayudar y, ayudando, necesito ayudarme a mí mismo, necesito ejecutar el verbo y hacer.

Y mientras tanto, mientras busco mi blusón negro, mi pañuelo de cuadros, mi sombrero de paja, preparándome los trastos para la “Peregrina” de dentro de unas horas, comienzo mi letanía, como buen alicantino: “Faz Divina, misericordia”.

Esta mañana, o mejor dicho dadas las horas que son, ayer por la mañana; hace unas horas, en fin, hemos vuelto a tener una sesión de trabajo, continuidad del Tercer Iniciador Alicante que abordamos el pasado día 23 de febrero y del que ya di cuenta en un anterior artículo. Todo ello para el consiguiente desarrollo del “Plan de Empresa” propuesto por don Francisco Páez, ponente en ambas ocasiones de dicho tema.

Llevaba yo ya días cabizbajo y meditabundo, tras conocer la escalofriante cifra de 3.481.859, almas todas ellas, y maquillaje gubernamental no incluído, inscritas en el ya tristemente famoso “paro”, dada a conocer por nuestro flamante ministro don Celestino Corbacho, dicho así, además, como quien no quiere la cosa, como que si no fuera mucho con él, y suavizada y matizada esta cifra por nuestro más flamante todavía, y si cabe, presidente, el señor Rodríguez Zapatero, con frases tales como que “la crisis es un estado de ánimo” y me quedo más ancho que largo. Y, así, como nos cuenta, de manera esquisita por cierto, Juan Manuel de Prada, en su artículo en ABC, “basta con que nos abracemos al optimismo insensato de la idolatría zapateril para que todas estas calamidades se desvanezcan como por arte de ensalmo”. 

Y es que en este país, al igual que antaño, cuando aquello del flamenco y partido de futbol el domingo por la tarde, ya fuere en el campo o en televisión, nunca pasa nada, que para eso, para que nos lo arregle, ya tenemos a Zapatero, repartiendo subvenciones que siempre se llevan, vaya usted a saber por qué, gente con conocidos apellidos y acaudaladas cuentas bancarias, mientras otros las ven pasar sin poder “pillar cacho”. Eso sí, que con el Plan E todos contentos, reactivando la economía a base de vender carteles con el susodicho nombre a casi dos mil eurillos por cartel, que, por cierto, ya hay quien ha renunciado al mismo y a la guita por ser la obra de menos cuantía. ¡Pero, eso sí, sin cartel no hay obra, eah!

Y si el 70 % de los españoles temen perder su empleo pues será sin motivo, o cosas de la Cope, ¡oye, con la mala leche que tienen estos!, pues yo a los sindicatos, por cierto, no los he visto mucho protestar, más que algo, y ligeramente, parece ser, contra la señora Esperanza Aguirre, que mire usted por dónde es la presidenta de la Comunidad, de las muchas que tenemos, más rica de España, o de lo que queda de ella. 

Pero lo cierto, y me entristece, es que ya va siendo, cada vez para mayor gente, dificultoso el sobrevivir, se ponga como se ponga el del eterno talante y la mística sonrisa. Y lo cierto es que ya es cuestión de que nos agarremos los machos y vayamos comenzando a buscarnos las habichuelas que la cosa está pero que muy achuchá.

Y la casualidad no existe. Ya lo he dicho. Y de esta manera, entre reflexión y reflexión, me encuentro, blogueando, blogueando, un artículo en el blog de quien ha compartido conmigo mesa de trabajo, Francisco Páez, que destapa el tarro de la esencias y me recuerda que es mi deber, que es nuestro deber, animar a los demás y animarlos a ser brillantes.

Citando a penas unas frases:  “Es una bonita causa crear, producir, salir al mundo y hacer una contribución. Pero es tan importante, si no más, que ayudemos a otros a hacer lo mismo, que enseñemos a otros a crear y producir, que los animemos, que les demos nuestro apoyo y les ayudemos a triunfar”.

Y así animo al que sepa y pueda a pensar en el pesar; en el pesar de quien no puede y no sabe, para que, viendo lo que se ve, codo con codo, podamos este carro empujar.

Publicado en mi blog: Accountable “Personal Branding”

Con cierta paradoja observamos, de manera espectacular, el auge de la amistad a través de las redes sociales en los muy variados portales especializados en red, donde cada uno busca congéneres con mayor grado de similitud y argumentos que compartir.

En los negocios se estudia con mayor profundidad los beneficios del llamado networking como solución a las relaciones entre los mismos profesionales, así como, entre compradores y vendedores, de tal forma que el mercado se vivifique y fluya información compartida y aprovechable para todas las partes.

Esta tendencia hacia la acción social sería siempre lo recomendable, lo aceptable, lo lógico, en fin, pues otra cosa, dado el carácter sociable y de dependencia del hombre sería pues, actuar contra natura.

Pero, en forma de paradoja, hoy observamos, influenciados por los intereses, que no por otra cosa, de los mandatarios políticos e, igualmente, económicos, empeñados en hacernos creer, en hacernos pensar siempre a su gusto, en un intento de perpetuar, o cuanto menos, de alargar su presencia en los poderes públicos, cómo el individualismo puro, desligado de esa siempre necesaria referencia social, aparece, de forma contundente, en la vida social y pública de este presente que nos ha tocado en suerte.

Así, acciones como la política, se han hecho complicadas de valorar por el ciudadano en general, y por el cristiano y creyente en Cristo, que es el caso que nos ocupa, en particular, debido, casi con seguridad, al alejamiento previo que esta clase social ha venido realizando de una manera cada vez más progresiva y acusada.

Cada uno se defiende a sí mismo sin importar demasiado a costa de quién y de qué. Y la acción individual, camuflada en muchas ocasiones entre el interés público y el avance de la ciudadanía en su estado de bienestar, se hace cada vez más patente. Es un todo lo puedo por mí mismo y para mí mismo, entre el relativismo del todo vale disimulado de falsa libertad.

Así, el creyente acaba desvinculando la política, en cuanto acción social, de su fe; acaba desvinculando su vida de la acción social y, lo que es peor, acaba desvinculando su vida social y pública de su fe.

Olvidamos, de esta manera, que la política, en cuanto a su preocupación por los intereses del bien general, es tanto respetable como necesaria. Olvidamos que la acción social como ocupación en el modo de organizar la vida en común por el mayor bienestar, material y moral, de la sociedad es tanto obligación política como obligación cristiana. Y de esta forma, la política y la acción social se conforman fuertemente relacionadas con la obligación del cristiano como elementos inevitables en la evangelización y búsqueda, como hijos de Dios, de nuestra obligada santidad.

En estos dos aspectos, el cristiano se juega gran parte de su futuro y, por lo tanto y como conclusión, una fe cristiana en constante búsqueda de la justicia e igualdad, no puede desprenderse del interés por el activismo social, del interés por el activismo cristiano.

Y es que el Reino que esperamos alcanzar en los cielos, nunca olvidemos, se comienza a trabajar en la tierra.

Ya andaba yo estos días algo destemplado. Algo de temblores y malestar, y como que algo perdido, desconectado, de aquí para ayá; y eso que el día no era malo, que ya se sabe, que “en Alacant, la millor terreta del mon, no fa fret mai” (y esto va por aquello del bilingüismo que dicen).

Ordenador abierto y a ojear qué se cuenta el mundo por eso que llaman “la red”.  “El Economista Accidental” que me va bien para empezar:

!!Nunca Mais,Touriño!!, que dice el titular. Artículo triunfal y más frio que un témpano, que me quedé yo. Y comienza la andadura, y comienza el trasiego. Uno, dos, tres, titulares y titulares todos (aunque en algún medio ni lo menten ¿qué extrañeza?):

“Touriño se gasta 4 millones de euros en reformar tres salas de la Xunta”

…vocablo arriba, vocablo abajo.

¿Otro escándalo de la Xunta?  Tal vez sea mucho exagerar.

Coches de tanto, sillas de más cuanto y todo ello ¿qué más dará? ¿Qué más dará si una mesa vale lo mismo, o más, que el subsidio de desempleo de dos años de un currito pelao? ¿Dará igual que el coche de este buen señor valga más que el coche del mismísimo presidente de los Estados Unidos de América o que del mismo Santo Padre? Que como, entre complices sonrisas, diría mi amigo José Luis Del Campo “!!!que va a se Obama mas que un gallego”, o carallo!!!”. Menudeces antipatriotas.

Que aquí no hay miserias, y si no que se lo pregunten al hermano del político, que, cuentan, solo cuentan, que para activar la economía, pone el negocio y el alcalde su pueblo, que para eso es alcalde, le arregla la carretera.

Sí, seguro, será mucho exagerar. Será mucho exagerar mientras nuestro presidente Zapatero, sonrisa perenne, por eso del buen talante, presume su valentía porque “va a dar la cara” –no ante el Parlamento o ante el Congreso, donde correspondería, sino tal vez en algún mitin o en sus cadenas mediáticas preferidas donde le sacan el perfil bueno para que no desentone- y exige a la banca  austeridad y recorte en los beneficios –que a esta por uno le entra y otro le sale- y que habrá el grifo de “la pela” que si no esto se pone feo, como si no estuviera ya más que negro.

Será mucho exagerar mientras la señorita Pajín reclama responsabilidad a los sectores económicos, porque aunque aquí nadie tiene culpa, alguien la tendrá que pagar –y mucho me temo yo que los bancos no serán-.

Será todo mucho exagerar mientras a los políticos les importe un verdadero carajo lo que les pase a los españoles –o ya decir a los andaluces, a los murcianos, a los valencianos, para que no hayan suspicacias- mientras a ellos no les falte el voto y el sillón.

Será siempre mucho exagerar. Si lo que habrá es que dar las gracias, pobres infelices de nosotros. Démoslas pues. Demos las gracias al señor al presidente, al ejecutivo, a su campiña y, cómo no, muy acaloradamente y en esta ocasión al señor Touriño, oh carallo!!

Gracias, señor Touriño, porque con su ejemplo austero, comedido, solidario y responsable, alienta a aquellos que hemos pasado esperas de horas a la puerta de una oficina de empleo, algunos desde temprana madrugada, a la fresca y con la que cae, para poder coger un número y poder solicitar una prestación.

Gracias, señor Touriño, por ese aliento recofortante y desinteresado a las más de 800.000 familias en las que todos sus miembros están en el paro. A ese millón de personas que no tienen ni subsidio.

Gracias, señor Touriño, por su apoyo moral y sin límites a todas las instituciones benéficas que están viendo aumentar día a día a la gente a sus puertas, a esa que es, que son “desconocidos con nombre y apellidos”.

Y como diría “el Hermida”, señor Touriño: ¡Gracias!… ¡Gracias!… ¡Gracias!

Y entre esas, luego están los que nos están. Aquellos, los de “quién sabe dónde”, como aquel programa de la tele, y ponte tú a buscar. Más metidos en trifurcas que en “estar pa lo que hay que estar”, como diría el castizo, “que en vez de pa lante, vamos pa tras”. Para ponerse a llorar.

Así que, pues nada, políticos todos, sigan en su mundo de elevadas cumbres e idílicos horizontes y no se asomen siquiera  a la ventana a ver la realidad, que con la altura y lo del vértigo, no se me vayan a marear.

Y austed, señor Touriño, pues que a seguir “!!!que va a se Obama mas que un gallego”, o carallo!!!” 

Terminaba yo de hablar con la simpática señorita que atendía el mostrador de “Información” que el Servef –Servici Valenciá d’Ocupació y Formació- comparte con el INEM en una de sus oficinas de mi ciudad.  La gestión estaba ya solventada y me ocupaba de despedirme de tan amable funcionaria que con tanta afabilidad y agrado me había atendido.

Me dirigí posteriormente hacia la puerta y, antes de continuar mi marcha, miré la hora con el fin de ajustar mis quehaceres al el tiempo de mañana restante.

Durante esta corta maniobra escuché una voz:

“¿Qué número has cogido? – preguntó alguien.

“El doscientos ocho, joder” – contestaron.

Por fin comprobé mi reloj: las diez menos cinco de la mañana. Volví la vista hacia la pantalla donde se reflejaba el número al que correspondía el turno: el 38.  “En el nombre del Padre, del Hijo y…” pensé para mis adentros.

Las 9:55 am; cincuenta y cinco minutos apenas abierta la oficina  y ya doscientas almas deambulando en “la cola del paro”, mirándose unos, cabeza gacha otros, resoplos, paseos y todo tipo de gestos y posturas. En el nombre del Padre, del Hijo y…

Llegué hasta el quiosco de prensa y mientras esperaba el cambio ya pude ver el titular que ABC nos hacía llegar en primera página: “Europa desmiente a Solbes”. Y es que la cosa está que arde.

Y es que está claro que nuestro señor Solbes, por mucho que le pese al presidente y que este lo haya tratado de evitar, ya es un “antipatriota”, aunque no tanto, la verdad, como para llegar a esos que hace ya ha mucho que avisaban a voz en grito que nos amarráramos los machos que la cosa venía cruda.

Seguimos viendo a los que ven la verdad a medias, que no hay más ciego que quien no quiere ver; restemos importancia a esos pequeños detalles digase lo que se diga y venga de quién venga. Seguimos viendo a los que se siguen creyendo, a pesar de mil veces vistas las mentiras de este gobierno y la ineptitud de este ministro, que clama al cielo, que ya lo cuentan mis amigos de “El Economista Accidental” y si no pinchen, pasen y vean que para muestra un botón.

Si ya lo decía Rubalcaba, que no nos merecíamos un gobierno que nos mintiese.

Y ya llegando casi a mi despacho, caminando por la calle Calderón, ¡Oh! Doble sorpresa. “¡Si están abriendo un negocio!” me dije.  Imagen poco habitual en los tiempos que corren.  Al acercarme de nuevo ¡Oh! Por eso digo lo de sorpresa doble.  Los operarios se afanaban en el montaje del local, y en el rápido paso por la fachada pude ver unos carteles amarillos con letras en negro, grandes, que rezaban: “se compran papeletas de empeño”. ¿Podría ser esto acaso una casa de empeño en pleno siglo XXI? .  Seguí caminando. Preferí no saber más.

Y ya por la tarde, en mi estudio, con mis pensamientos y mis reflexiones.  Levanto la cabeza del portátil y veo un señor de color –afroamericano dicen ahora- que por lo que parece lo están nombrando presidente.  ¡Vaya!  Pues va a ser que se ha cumplido un sueño. Un gran sueño se cumplió.

Entre políticos que hablan y mienten de manera ya compulsiva, y políticos que no hablan, que callan para evitar tener que decir la verdad, posiblemente lo que nos quede sea soñar. Y yo también tengo un sueño.

Bajaba por la Rambla de Méndez Núñez caminando hacia Explanada de España. Me encanta tener una excusa para bajar a la Explanada; me gusta caminar por ella, por el Paseo Marítimo, el Puerto Deportivo. Me relaja, me gusta, me siento bien.

Y para allí me encaminaba, cargado al hombro con mi bolsa llena de trastos, por lo que pueda pasar; la agenda, el pequeño portátil -que qué sería de mí sin él- el móvil, el otro móvil -que ya te digo- una libreta de notas, otra libreta de notas, un bolígrafo, otro bolígrafo, alguno más, y demás enseres, pará mí, de utilidad necesaria y extrema sin los que es imposible salir a la la lucha diaria en la cancha asfaltada de nuestra común vida, dispuesto a realizar mis gestiones y aprovechar, a poder ser, alguna terraza para tomar un cafetillo, el tercero ya de la mañana, cuando, entre estas, que unas campanadas, campanadas de iglesia, interrumpieron tales intenciones.

Eran las campanadas de la Concatedral de San Nicolás que anunciaban la misa de las doce. Pensé lo que pensé, torcí rápido por la calle Miguel Soler y me encontré frente a la puerta principal de la Concatedral de nuestro Patrono.

Y allí, en el ángulo izquierdo de la plaza, sentado en el suelo, con la espalda apoyada en una fría y sobria fachada renacentista, estaba aquel hombre. Un hombre que no tenía por más que llamarme la atención que por la expresión de su rostro. Aquel hombre estaba cansado. Yo lo vi en sus ojos; estaba cansado.

La misa se me hizo corta.  Entono el mea culpa y reconozco que mis pensamientos no estaban donde debían estar. Pedí perdón a Dios.

Como cada mañana, había estado desayunándome con la prensa, mi eterna compañera matutina, y como cada mañana, ya de forma, y por desgracia, manera habitual, con la compañía de las malas, siempre malas noticias.

Y pensaba en el hombre de la entrada. Aquel desconocido que no sabía lo que es un ERE sino que no tenía trabajo; que no sabía si el IPC subía o bajaba, sino que no tenía para consumir; que no entendía de políticas económicas, sino que su economía no existía.

La verdad es que pasé el tiempo pensando en el hombre de la entrada; un hombre desconocido con nombre y apellidos; un hombre desconocido con problemas reales; un hombre desconocido con un día a día que solucionar y con el misterio de un día a día por resolver.

Hablamos de números, de porcentajes, de previsiones, de políticas, de medidas, pero ¿y las personas?

Desde las alturas del poder se ve todo muy diferente.  Los políticos hablan y hablan pero, ¿acaso Corbacho conoce a alguno de los inscritos en el INEM? ¿Acaso Zapatero, Rajoy, Fernández de La Vega, Ruiz Gallardón, Rubalcaba, y muchos etc.  saben algo de verdad de esos desconocidos con nombres y apellidos?

Y se les llena la boca cuando hablan de “ciudadanía“, pero ciudadanía de la de ellos, de la que los políticos conocen, o suponen conocer, no de esa, esa con nombres y apellidos, la de verdad, la que pisa la calle, la que va al mercado y hace de verdaderas filigranas para recomponer la economía, la que sufre el paro y su frustación, la que ve cómo sus hijos deambulan sin motivación y sin sueños por la vida, la que tampoco tiene sueños en la vida, la que se agarra a un clavo ardiendo para salir para adelante, la que llora, la que ríe, la simple, la complicada, la misteriosa, maravillosa, viva, real ciudadanía; y se empeñan, los políticos, en resolvernos problemas que no tenemos, y de aquellos otros, dígase de los que padecemos de verdad pues… mire usted, no se yo que decirle, no serán tan importantes porque eso es lo que dicen los políticos, que para eso entienden más y, ¡redios, qué guapos salen todos en las fotos!

La distancia entre el político y el ciudadano es abismal y creciendo. Eso sí, todavía un ciudadano sigue siendo un voto que, al fin, es lo que cuenta, y algo es algo. Cuentan los votos. ¡Qué más dará el resto!

Salimos de misa. Paré a la entrada de la Iglesia y me compuse de nuevo todos mis trastos.  Respiré hondo dispuesto a continuar la marcha. Miré a un lado y a otro antes de empezar a caminar. Una señora pasó por delante de aquel que fue motivo de mi distracción durante la misa.  Sacó alguna moneda y dirigiéndose a este se las entregó. “Aquí tiene buen hombre” le escuche decir. Un buen hombre con nombre y apellidos.

El desconocido asintió con la cabeza.  Estaba en cansado.  Yo lo vi en sus ojos; estaba cansado.

Foto: “LaEspera” de M.R.